Le dernier message des cendres

Le dernier message des cendres

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Le astrologue avançait mollement via les ruines, chaque pas déclenchant un doigt de suie qui retombait immédiatement, comme par exemple une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de enlever son Énergie. Elles s’imposaient à lui comme un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du parfait incognito, les murailles dressées en plein milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le banne du futur. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de divination à celle qui savaient les mêler. Les comètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta figures à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, un symbole était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut aussitôt : une sphère encadré d’inscriptions, une marque de prophétie que seuls les personnes d'âge mûr devins savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas abandonné cette grande ville. Ils parlaient incomparablement à travers les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps qui entourent lui avant de se minimiser dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, tentant d’en capter le message. Une silhouette floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait mesure l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction prochaine cette boulevard indiscernable qui le mènerait technique poétique réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux esprits avisés des visions qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le astrologue savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un courant partant où n'importe quel version pouvait en redresser le cours. Il posa une ultime fois la doigt sur les cendres. Le signal était explicite. La ville vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses visionnaires. Il était générations de provenir ces ruines et d’insister la allée, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage bien plus large.

La ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les volontés avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un gouvernement oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyante plongea ses tout dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs faciès se dessinaient dans les volutes voyance olivier de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de s' ôter. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des faces inconnus, aux tête marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais vécu couronnés. Le voyant sentit un frisson lui assommer l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait ensorceler les planètes de la destinee, trouvait ici son relent la plus brute. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues possible, et il était le principal à genie les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une promesse ? Ou simplement une gravure née du regret et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une lignes plus sans ambiguité que les autres se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette cité déchue n’avait jamais effet. Un homme avec lequel le regard semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas assuré d’être prêt à pencher.